Osvaldo Soriano era uno de los mejores narradores argentinos de esta segunda mitad del siglo. Un grande, como Arlt y como Cortázar, que fundó su propio lenguaje y su propio reino de imaginación.
Pocos narradores eran tan famosos -y con justicia- como él fuera de la Argentina. Y sin embargo se fue, como corresponde a un argentino cabal, sin haber recibido nunca ninguno de los numerosos premios oficiales o institucionales que este país concede a otros con menos obra, menos talento y menos grandeza creadora. Con Soriano mueren los sueños de una generación que confió en una Argentina más justa y más digna. (Tomás Eloy Martínez, en Página/12, 30 de enero de 1997)
Pasaron diez años. Un excelente escritor, un genial periodista y sobre todo un tipo macanudo ha dejado este cacho de tierra donde esa gente es muy necesaria. Sin embargo, sus libros se consiguen - que ya es bastante, en un país otrora dedicado al olvido - y por suerte sigue presente, de alguna forma, su picaresca manera de disparar en la noche contra las sombras, como también se siguen rodando las historias que el Gordo plasmó en sus novelas.
¿Por qué no agradecerle, aunque sea tarde y solitario y final el agradecimiento? Gracias Gordo Soriano, gracias por recordarme que alguien más que yo ama a Chandler, por demostrar que un 38 brillando con el zumbido de una fluorescente también puede tener poesía.
No te olvidaremos, no habrá más penas ni olvido, querido Osvaldo, aunque el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires te levante un monumento en el Cementerio de la Chacarita, en lugar de montar una placa en la puerta de Página. ¿Quién fue el idiota que pensó en eso? Recuerda al capítulo de Triste, Solitario y Final: Soriano y Phillip Marlowe se internan en un cementerio de Hollywood para visitar la tumba del Flaco, Hardy, y allí se conocen. ¿Si voy a visitarlo a Chacarita, llegaré a encontrarme con alguno de sus personajes? Sólo sé que ese no era el sitio, no.
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